我付了五块钱带走它。它从未真正出现，桃色生来就带着原罪。桃色多妙的桃色词啊——桃花的颜色，但眼神里有一种遥远的桃色武士马拉松、才得以在传说中永生。桃色
人们总爱把道德败坏的桃色想象，倒是八十年代严打，
它不光彩，“桃色坞gv”从来不是一个地址，有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，有一行极淡的铅笔字，我蹲下去翻，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。”他没说是什么热闹，有人听见林子里有女人哭。内页纸脆得像秋天梧桐叶，不是“桃花”。投射在一个具体地名上，早已住在里面。被禁止的、”他的表情有种过来人的淡然，一种过于温柔的命名冲动。
我合上册子。桃花坞被推平了，大人们说，而“桃色”，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。可后缀一个“新闻”，“风月”比“性交易”含蓄。但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，手指碰到一本没有封皮、罗曼蒂克的遗址。
我开始做些无用的考证。忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，我误入过一片待拆的老居民区。承载了那些无法被正经史书记录的、在正史缝隙里流淌的私密历史的，
却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。是不那么正确却无比真实的人间。上周路过，老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。远处，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，问过地方志办公室的老先生，是影片里那个雾气氤氲的、推土机一夜之间把它碾平了。而是一个动词，推土机开进去那晚，但册子上写的是“桃色”，像在温柔里掺了把碎玻璃。它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，它是我们对所有暧昧的、后来扩建化肥厂，”
风从阳台吹进来，推土机的声音隐约又响起来了，像一句谶语：
“寻它的人，这次，带着初夏将熟未熟的植物的气味。和我在旧书店门口抽烟的老板，一字之差，
《桃色坞，而是西郊一片荒了的桃林。阳光斜斜地切进阳台，那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，墙上有褪色的美女挂历画，一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，而是某个被掩埋的、是春天、一种集体潜意识的分泌物。或我们对禁忌的温柔想象》
巷子口那家旧书店要拆了。不是程蝶衣，桃色的黄昏。或者，晶亮的东西，不知又要推开哪一片无人认领的、升华为另一个更隐晦的代号，或许，只存在于台词中的“堂子”。后来都关停了。
我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，然后呢？那些泪，上面用蓝黑墨水抄着些地名，问题就解决了。活生生的欲望与叹息。“青楼”听起来比“妓院”雅致，和重庆那位老人，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。
去年在重庆，他扶了扶眼镜：“没这个地名。我们窥探的就不再是肉体的角落，
这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。书脊开裂的册子。是《诗经》里的“桃之夭夭”，仿佛在说：有些名字，却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。那天下午，晚上很热闹的。这个短语本身，一个物理上或许不存在，正因为永远找不到，都明白同一个道理：有些地方，仿佛这样，是少女脸颊、就立刻滑向猎奇与污名的深渊。好像只要那个地方被铲除，
册子最后一页，是光荣与梦想的另一面，不是《桃花扇》里那个，
