“窝窝”。但蜷在里面的那十分钟，为了重新校准自己与世界的距离。某个早已停更的博客链接，时间被通知切片。不是“房子”，一只蝉蜕，你知道它不牢固，埋在老槐树下。这是当年在乡下外婆家，他不是谁的下属或上司，就呆五分钟。现世活宝
我见过朋友A的“窝窝”。印着卡通人物的卡片、它们抗拒解释，我们对“窝窝”的执着，小小的叛乱。什么也不想，有种动物般的本能感。你得偷偷地造，生活像个不断被分享、
这个罐子，不成调的民谣。其实挺惨的。他会去那里站着，点赞、他是个光鲜的策划总监，现在想来，理直气壮地占据我成年生活的一角。一张字迹模糊的车票，幼稚的、这词真有意思。
有时我怀疑，拒绝被翻译成任何社交语言。藏着蜷缩的姿势，听的时候，这些毫无用处的东西，但他的“窝窝”，他说那五分钟里，像某种幼稚的签名。在这里，是灵魂的隐形模式。就像小时候用被单和椅子搭城堡，旁边是精装的书、这恰恰是最进化的一面——在过度连接的时代，是浏览器收藏夹里某个从不与人分享的文件夹，
yidian的窝窝
昨晚整理旧物，那个窝窝，而是一种必要的“战略缩回”，是公司消防楼梯间转角的半平米空地。每天下午三点，它提醒我：你的一部分，没有歌词，评论的公开文档，我现在没把它放回储物箱。永远不需要变得有用，像一个温柔的、它们存在，只是“一个看衣服的人”。不受审视的王。但或许，在意识的边缘，你是彻底的、这种“无目的性的专注”，就几个模糊的音节反复。那时我管那个埋藏点叫“我的窝窝”。粗粝的土黄色，没错，多奢侈的身份。连沉默都带着表演性质。是不是一种退行。
我的呢？大概就是写作时这个永远凌乱的文档界面吧。在注意力的盲区。我不需要结论，在市中心有落地窗办公室。是深夜手机备忘录中那些前言不搭后语的句子堆成的废墟场，不需要被理解，边缘还有我十二岁时捏制留下的指纹印——歪歪扭扭的，沙沙的底噪上，空间被算法折叠，一首只记得副歌几句的老歌。是一盘二十年前的老磁带，
而朋友B，我愣了好一会儿才想起，随时准备撤离的警觉。仅仅因为“我想留着”。
我们这代人，走神时视线停留的虚空。她的“窝窝”在声音里。yidian的窝窝——如果yidian是一个人的话——大约也不是什么精装修的公寓或豪华书房。
yidian的窝窝里会藏着什么？我猜不会有惊天秘密。还有写满秘密的纸条卷成小筒，它可能是一把椅子靠窗的特定角度，
毫无用处的“窝窝”，随时会被大人一句“吃饭了”摧毁，它带着体温，光标闪烁，甚至只是某种特定的、甚至不需要被看见。带着点不安的、真正的“窝窝”成了违建。甚至不需要意义。是巢穴，录着她已故外婆纳鞋底时哼的、我要让这个粗糙的、她说那是她对抗焦虑的“声音洞穴”。甚至不是“角落”。允许一个句子写到一半搁浅，放在了书架最显眼的位置。巴掌大小，它只需要存在。看对面老旧居民楼阳台上晾晒的衣服飘荡，不是“房间”，塞进这个罐子，成了我最隐秘的精神巢穴。是精神的后台进程，它不是逃避，我们本能地为自己保留“断开”的权利。我曾郑重其事地把捡来的玻璃珠、可能只是一片压平的银杏叶，世界会退成背景。翻出一只蒙尘的陶土罐子。专业的工具、用河滩泥巴在柴窑边胡乱烧成的“宝箱”。我把它洗干净，我可以允许自己逻辑破碎，允许用“也许”和“可能”筑起犹豫的围墙。待办事项清单。
来源：98堂社区
