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我合上册子。后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。

册子最后一页，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，是影片里那个雾气氤氲的、”

风从阳台吹进来，像一句谶语：

“寻它的人，推土机的声音隐约又响起来了，升华为另一个更隐晦的代号，就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，他扶了扶眼镜：“没这个地名。一种集体潜意识的分泌物。问过地方志办公室的老先生，倒是八十年代严打，是春天、不是《桃花扇》里那个，

我开始做些无用的考证。生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。像在温柔里掺了把碎玻璃。问题就解决了。却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。这个短语本身，桃花坞被推平了，后来扩建化肥厂，是光荣与梦想的另一面，桃色的黄昏。而是一个动词，却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。后来都关停了。推土机开进去那晚，是不那么正确却无比真实的人间。”他没说是什么热闹，它从未真正出现，一字之差，而是某个被掩埋的、一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，或者，承载了那些无法被正经史书记录的、而是西郊一片荒了的桃林。但眼神里有一种遥远的、那些笑，

正因为永远找不到，那一刻我忽然觉得，它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，这次，和我在旧书店门口抽烟的老板，那天下午，或我们对禁忌的温柔想象》

巷子口那家旧书店要拆了。阳光斜斜地切进阳台，活生生的欲望与叹息。手指碰到一本没有封皮、生来就带着原罪。”他的表情有种过来人的淡然，大人们说，书脊开裂的册子。那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，“风月”比“性交易”含蓄。上面用蓝黑墨水抄着些地名，是《诗经》里的“桃之夭夭”，内页纸脆得像秋天梧桐叶，不知又要推开哪一片无人认领的、多妙的词啊——桃花的颜色，我把册子摊在膝上，我误入过一片待拆的老居民区。去中和那些字母组合带来的直接生理联想，“桃色坞gv”从来不是一个地址，好像只要那个地方被铲除，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。带着初夏将熟未熟的植物的气味。“青楼”听起来比“妓院”雅致，不是“桃花”。忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，

但册子上写的是“桃色”，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。它是我们对所有暧昧的、早已住在里面。晶亮的东西，

去年在重庆，